NURI Y EBRU (geografías del desafecto)

Garci en Turquía

Hace cosa de un año escribí en este blog un pequeño artículo haciéndome eco del impacto y de la importancia que habían tenido para mi dos películas de Nuri Bilge Ceylan "Lejano" y "Los climas". No cambiaría ni una coma de lo dicho sobre esas películas, no lo necesito, pero inevitablemente necesito hacerme eco de que inesperadamente, y no porque desde "Tres monos" no hubiesen motivos para la preocupación, Ceylan parece un director acabado, para mí me refiero, y eso es muy raro cuando alguien ha sido tan importante.

No suelo comentar películas que no he terminado de ver, absurda y nada creíble práctica (lo hice con "Misterios de Lisboa" y me redimí a medias con la sublime versión en serie de tv), y casi nunca comento películas que me parezcan espantosas, pero habiendo llegado exasperado y suplicante  en un segundo intento con "Winter sleep" a la mitad de sus abusivos e injustificados 195 minutos (y jamás he pedido que los films duren lo mínimo posible, pero esto es pasarse para nada...), ¿habrá premiado Cannes a lo largo de su historia una película peor?, ¿más fea?, ¿más pretenciosa?, ¿más falsa?, ¿más vulgar?.

Es que no me vale que todo remonte en la segunda parte, ¡si llevas más de hora y media de primera parte infame!, no me vale que todo cobre sentido (no es falta de sentido de lo que adolece), mi indignación y mi dolor y crujir visual no tienen límites, mi aburrimiento, mi desesperación, el sentirme molesto y ofendido no puede esperar una segunda parte. Decía William Hurt en "El turista accidental" "ya estamos con tu problema es que..."...Qué manera de reprocharse tienen los personajes tan antinatural, tan impostada, tan de mentirijillas.

Menuda pose de película bergmaniana, de película seria e importante que proclama su importancia en cada diálogo, a cada cual más mediocre, menudo abuso de Schubert, menudo infantilismo el hotelito en invierno donde unos personajes se dicen las verdades (la premisa que se le ocurre a cualquier adolescente en plena efervescencia creativo-autocompasiva).

Es que tampoco pude acabar  "Érase una vez en Anatolia", en ambos casos lo he intentado dos veces, pero allí era una falta de afinidad razonable y aceptable con lo que se contaba y se veía, un desinterés personal tolerable, una pereza admisible. Un pacto entre caballeros. Tu muestras-yo no miro. En este caso, ya que estamos con los reproches baratos en la línea "tu problema es que...", el problema es que Bilge tenía algo de carne y algo de vida vivida que contar, había visto algo de cine y la combinación entre ambas cosas le duró dos películas que le convirtieron en estrella de Cannes. Ni si quiera el decepcionante Haneke patinó tantísimo cuando le empezaron a regalar Palmas por sus películas más complacientes y facilitas, y no carentes en absoluto de interés, al menos la interesante "La cinta blanca", antes de que con "Amour" convirtiera la vejez y la enfermedad en un espectáculo sensacionalista. Pero aún así son las películas equivocadas de un autor, no la obra de un chaval de quince años con granos (mentales) e ínfulas

 Ahora Bilge ha tenido que seguir en el negocio por narices, su posición en la industria festivalera era ya demasiado elevada,  ya sin carne ni vida vivida, y con una indigestión cada vez peor del cine visto. Más que Bergman o Chéjov, es puro Garci en Turquía, la mismita mala asimilación de modelos, la mismita impostación rechinante de diálogos sobre sentimientos que se oyen como uñas rasgando una pizarra, sólo que Garci (o Isabel Coixet, otra con la que tiene mucho en común, y no lo digo por denigrarlo, es que es algo que veo en su mirada de pretendido dramaturgo que no pasa de articulista de dominical) no son ni ha sido tan petulantes como para hacer durar 195 minutos a ninguno de sus equivocados proyectos melodramáticos. Es mucho peor que esos dos, a los que también abandoné en su día. Hay que ser nulo y pagado de ti mismo...Es el final...my friend, es el final.

La semana que viene otra película de 195 minutos. Pero ahí acaban las coincidencias.