Hace ahora unos 10 años recuerdo haber salido del cine con el corazón a mil por hora después de haber visto "Réquiem por un sueño" de Darren Aronofsky. Diez años después apenas recuerdo nada de aquella película, que se desinfló con la misma facilidad con la que se había inflado, pero fue sin duda una sesión memorable.
Es probable que pasen incluso menos de diez años para que a la apoteósica sesión en la que he disfrutado enormemente de "Cisne negro" le pase lo mismo. Es decir, que prácticamente no recuerde nada de la película.
Me alarma eso sí que este maravilloso juguete, desvergonzado, excesivo y efectista hasta la aprensión esté en un lugar tan serio como los Oscar, pues demuestra que probablemente los académicos y yo no hemos entendido lo mismo.
"Cisne negro" es hermana de Brian De Palma, de Quentin Tarantino, de Pedro Almodóvar, de Lars Von Trier, pero a la vez no se parece a ninguno de esos enormes cineastas (a los que adoro) siempre puestos en cuestión por sus desmelenes, por fuerza inconsistentes todos ellos, como buenos desmelenes.
Es melodrama, es terror, es pura sorpresa, puro calvario folletinesco de cuerpo y alma. Y para suerte de todos nosotros al final no todo está en la imaginación de Natalie Portman ni Natalie Portman está muerta desde el principio, que algunos ya estábamos hasta arriba de tanta originalidad.
No parece un producto sólido destinado a resistir el paso del tiempo como los más grandes, pero sí parece imbatible como montaña rusa con clase, como fetiche simpático y gozoso que degustar cualquier noche de éstas picando algo en el sofá, aunque sea recordando lo en grande que se lo pasó uno en el cine y lo mala y vieja (y simpatiquísima) que parece con el tiempo.
